Sensación

En las tardes azules de verano, iré por los senderos,
picoteado por los rastrojos, a pisar la hierba menuda:
sentiré, soñador, su frescura en los pies,
y dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda.

No hablaré, ni pensaré en nada,
pero el amor infinito me inundará el alma,
y me iré lejos, muy lejos, como un gitano,
por los campos, feliz como una mujer.


De Arthur Rimbaud (Marzo, 1870)

Algo contigo

¿Hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo?
¿Es que no te has dado cuenta
de lo mucho que me cuesta ser tu amigo?
Ya no puedo acercarme a tu boca
sin desearla de una manera loca.
Necesito controlar tu vida,
saber quien te besa y quien te abriga.

¿Hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo?
¿Es que no te has dado cuenta
de lo mucho que me cuesta ser tu amigo?
Ya me quedan muy pocos caminos.
Aunque pueda parecerte un desatino,
no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo.

Ya no puedo continuar espiando.
Día y noche tu llegar adivinando.
Ya no sé con que inocente excusa
pasar por tu casa.
Me quedan muy pocos caminos.
Aunque pueda parecerte un desatino,
no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo.